El pescador y su mujer

El mar estaba gris y espeso, y olía a podrido. El pescador llamó, y el pez salió y dijo lo de siempre. Cuando volvió, en el sitio del castillo había un palacio con torres, guardias en las puertas, y en el salón, sentada en un trono, su mujer con una corona.

— ¿Ya estás contenta? — preguntó. Ella lo miró un rato largo y dijo: — Soy reina. Pero por encima de una reina hay un emperador. Ve. El pescador fue, y por el camino pensaba que aquello ya no tenía dónde parar.

El mar estaba negro y lanzaba espuma hasta la orilla, y por dentro sonaba como si algo grande se estuviera dando la vuelta allí abajo. El pez salió y dijo lo mismo: ve, ya lo es.

Ella era emperatriz, y el palacio ocupaba media ciudad, y en los pasillos había tantos guardias que se cruzaban unos con otros. Estuvo contenta hasta el mediodía. Al mediodía dijo: — Por encima del emperador está el papa. Ve.

El pescador fue con viento en contra, y se levantaban olas como casas, y los barcos disparaban en el mar pidiendo auxilio. El pez salió una vez más, y una vez más dijo: ve, ya lo es. Y ella estaba sentada bajo una cúpula enorme, y a su alrededor ardían mil velas.

Aquella noche el pescador durmió mal y ella no durmió nada. Estuvo dando vueltas mirando por la ventana, y al amanecer, cuando el sol empezó a salir, le dio con el codo y dijo: — Quiero mandar en el sol. Quiero que salga cuando yo diga. Ve.

El pescador salió y no había ni orilla: solo agua negra, y viento, y una tormenta tal que no se oía su propia voz. — ¡Pececito, pececito! — gritó —. Mi mujer quiere mandar en el sol. El pez salió a la superficie y dijo solo: — Ve a casa. Está otra vez en la choza.

Y volvió, y allí estaba la choza vieja con sus goteras, y las redes en la pared, y la olla en el fuego. Su mujer estaba sentada en el banco de la puerta y no dijo nada. Él se sentó a su lado. El mar detrás de ellos se fue calmando y a mediodía estaba otra vez verde y tranquilo.