Kotyhoróshko

10-12 min de lectura
16 páginas

Kotyhoróshko, cuento popular ucraniano para leer a los niños. Nace de un guisante un hijo con una fuerza que nadie esperaba en aquella casa.

Un hombre y su mujer tenían siete hijos y una hija, Olenka. Los hijos eran altos como álamos y trabajadores como abejas, y Olenka era la más pequeña y la más habladora de la casa. Vivían junto al camino, así que siempre había alguien durmiendo allí, porque en aquella casa no se le decía que no a nadie.

Un día los hermanos fueron al campo a segar, y Olenka les llevó la comida. Iba por el sendero entre las lomas, cantando, y no se dio cuenta de que sobre el sendero se hacía de noche — aunque el día estaba claro. Y no era una nube. Era un dragón.

El dragón se llevó a Olenka más allá de los montes, a su patio de piedra. Los hermanos esperaron la comida hasta el anochecer, y al anochecer fueron por el sendero y solo encontraron un cántaro volcado y un pañuelo enganchado en los cardos. Uno tras otro salieron a buscar a su hermana. Y uno tras otro no volvieron.

Se quedaron el padre y la madre solos. La madre salía cada mañana a la puerta y miraba el camino, y al atardecer volvía a casa y no decía nada. Una vez fue al pozo y vio en el agua un guisante. Redondo, verde, brillante. La madre lo tomó y se lo comió — sin saber ella misma para qué.

Y al cabo de un tiempo le nació un hijo. Y no era como los demás: a la semana levantaba un barril, al mes un carro, y al año le pidió hierro a su padre. Lo llamaron Kotyhoróshko.

— Padre — dijo Kotyhoróshko —, mande que me forjen una maza. Fue el padre al herrero y estuvieron forjando una semana entera. Kotyhoróshko tomó la maza, la lanzó hacia arriba y puso la palma. La maza cayó y se partió en dos. — Es fina — dijo Kotyhoróshko —. Hace falta una más pesada.

Forjaron otra, con todo el hierro que había en el pueblo. Kotyhoróshko la lanzó tan alto que desapareció de la vista, y a todos les dio tiempo de contar hasta doce antes de que volviera. Cayó en la palma y no se partió. — Esta sirve — dijo Kotyhoróshko —. Ahora iré a por mis hermanos y mi hermana.

La madre lloró y no dijo nada, porque ya sabía que eso no lo detiene a uno. Y el padre lo acompañó hasta la curva del camino y solo le dijo: — Ve por el sendero mientras haya sendero. Y Kotyhoróshko se fue.

Anduvo un día, anduvo otro, y al tercero el sendero se acabó al pie de un monte, y detrás del monte había un patio de piedra sin ventanas, con una sola puerta. Junto a la puerta estaba sentado el dragón, afilándose los dientes contra una piedra — igual que se afila un cuchillo.

— ¿A qué has venido? — preguntó el dragón. — A por mi hermana y mis hermanos. — ¿Y te alcanzará la fuerza? — Ya veremos — dijo Kotyhoróshko —. Yo vengo de un guisante, y un guisante no se aplasta tan fácil como parece.

Pelearon desde el mediodía hasta el anochecer. El dragón era más grande, y cada golpe suyo dejaba un hoyo en la tierra. Pero Kotyhoróshko era terco, y en una pelea la terquedad pesa tanto como la estatura. Al caer la tarde el dragón se sentó en una piedra y dijo: — Descansemos. — Descansemos — dijo Kotyhoróshko.

Y mientras estaban sentados espalda contra espalda, el dragón movió despacito una pata para derribarlo por el costado. Pero Kotyhoróshko vio su sombra en la piedra — porque el sol se estaba poniendo justo detrás del dragón. Se apartó, y la pata del dragón golpeó el vacío.

Después la pelea fue ya corta. El dragón cayó, y el monte tembló, y del patio salieron volando todos los pájaros que vivían allí. Kotyhoróshko recuperó el aliento, levantó la maza y fue hacia la puerta.

En el patio estaba oscuro y callado. En la primera sala estaban sentados los siete hermanos — vivos, solo que flacos y callados, porque en todo aquel tiempo habían perdido la costumbre de hablar. Y en la segunda estaba Olenka, hilando. Levantó la cabeza y dijo: — Sabía que vendría alguien. Solo que creía que sería uno de los nuestros.

Volvieron a casa despacio, y por el camino los hermanos fueron aprendiendo otra vez a hablar. Y cuando ya se acercaban al pueblo, el mayor dijo: — Nos da vergüenza. Nosotros éramos siete y no pudimos, y tú solo sí has podido. Kotyhoróshko lo pensó y contestó: — Ustedes fueron de uno en uno. Yo fui sabiendo que ustedes ya lo habían intentado.

Salió la madre a la puerta, como salía cada mañana, y vio en el camino a nueve personas. No corrió a su encuentro ni gritó. Simplemente se sentó allí donde estaba. Y aquella tarde en la casa hubo otra vez tanto ruido que los vecinos venían a preguntar si había pasado algo.

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Fuente del texto: Cuento popular ucraniano, en dominio público. El texto está escrito de nuevo para Marytale — no es la reimpresión de la edición de nadie.

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