El nabo gigante

Llamó la perra a la gata. La gata vino de mala gana, porque a las gatas no les gusta que las llamen para trabajar. Pero vino. La gata de la perra, la perra de la nieta, la nieta de la abuela, la abuela del abuelo, el abuelo del nabo — tira que tira, y no lo sacan.

Se sentaron todos en el suelo a descansar. El abuelo se sujetaba los riñones. La abuela miraba el nabo como si se pudiera llegar a un acuerdo con él. La nieta contaba en voz alta cuántos eran, y salían cinco, y con la gata seis.

Y al lado, debajo de una bardana, estaba sentada la ratona escuchando. La ratona era tan pequeña que ni siquiera la habían llamado. Se acercó ella sola y se agarró a la gata, y nadie dijo nada, porque a nadie le pareció que fuera a cambiar algo.

La ratona de la gata, la gata de la perra, la perra de la nieta, la nieta de la abuela, la abuela del abuelo, el abuelo del nabo. — ¡A la una! — dijo el abuelo.

El nabo dio un gemido — de esos que da la tierra cuando sale de ella algo grande — y salió de golpe. Los seis se cayeron de espaldas uno encima de otro, y la ratona se quedó sentada en lo alto del montón, porque era la única que no pesaba nada.

Aquella tarde cocieron el nabo en el caldero más grande que tenían, y aun así no cabía — hubo que llamar a los vecinos. Y a la ratona le dieron el primer plato, y nadie protestó.