A lenda do Boitatá

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14 páginas

A lenda do Boitatá para ler para as crianças. Uma cobra de fogo atravessa o campo seco, e ela não vem queimar: vem por causa de quem queimou.

Aquele ano a seca foi comprida. O capim do campo ficou da cor de palha, o riacho virou um fio, e de tarde o chão esquentava tanto que os cachorros andavam pela sombra das cercas. Todo mundo esperava a chuva olhando para o mesmo pedaço de céu.

Tião tinha oito anos e dormia na varanda, porque dentro de casa era quente. Foi ali, numa madrugada, que ele viu pela primeira vez: bem longe, na parte baixa do campo, uma luz comprida se mexendo. Não era lanterna, porque lanterna anda em linha reta. Aquilo ondulava.

— Vô — chamou ele baixinho. — Tem fogo no campo. O avô saiu, olhou um tempo e não pareceu assustado. — Não é fogo — disse. — É o Boitatá.

O avô se sentou no degrau e contou. Que o Boitatá é uma cobra grande de fogo, que mora onde a água era funda antes de tudo secar. Que os olhos dele são duas brasas. E que ele não anda por aí queimando: ele aparece onde alguém queimou.

— Ele guarda o campo — disse o avô. — Quem põe fogo no mato sem cuidado, o Boitatá encontra. Não machuca ninguém. Só atravessa a noite na frente da pessoa, uma vez, bem perto — e depois disso ninguém mais bota fogo no mato sem pensar duas vezes.

Tião ficou acordado até clarear. A luz comprida foi descendo pela parte baixa, parou junto ao carrascal, ficou ali um tempo e depois sumiu, do jeito que uma brasa some quando alguém joga terra em cima.

De manhã ele foi ver. Na parte baixa não havia nada queimado — nem capim preto, nem cheiro de fumaça. Só o rastro: uma faixa comprida de terra, larga como duas mãos abertas, onde o capim seco estava deitado para os dois lados, como se uma coisa muito pesada tivesse passado por ali.

Naquela semana o seu Nestor, do sítio de cima, resolveu limpar um pedaço de mato com fogo. Fez do jeito errado: não abriu aceiro, não esperou o vento parar, não avisou ninguém. Botou fogo no fim da tarde, quando o vento é mais quente.

O fogo pegou o que ele queria e depois pegou o que ele não queria. Subiu pela cerca, pulou para o capim seco e virou uma linha larga andando em direção ao carrascal, e o seu Nestor, com uma enxada na mão, entendeu na mesma hora que aquilo já não era dele.

O vilarejo inteiro correu com enxada, balde e pá. Abriram um aceiro na pressa, arrancando capim numa faixa larga para que o fogo chegasse e não tivesse o que comer. Trabalharam até não conseguir mais enxergar de fumaça.

E então, do lado do carrascal, veio a luz. Comprida, ondulando, andando ao longo do aceiro como se estivesse seguindo a linha que eles acabaram de abrir. Passou pela frente do seu Nestor tão perto que ele viu duas brasas na altura do próprio joelho, e ficou parado com a enxada no ar.

O fogo chegou ao aceiro e parou. Não pulou. Ficou queimando o que ainda tinha do lado de lá, baixou, virou brasa e apagou já de madrugada. Ninguém se queimou, nenhuma casa pegou fogo, e o carrascal do outro lado ficou verde.

O seu Nestor passou o resto da noite sentado no chão. De manhã ele mesmo andou pelo aceiro inteiro, de ponta a ponta, conferindo se não havia sobrado nenhuma brasa. E na primeira chuva, que veio quatro dias depois, ele plantou capim novo na faixa queimada.

Tião cresceu e nunca mais viu aquela luz. Mas ficou com o que o avô disse naquele degrau, e com uma coisa que ele descobriu sozinho: o Boitatá andou justamente por onde o vilarejo abriu o aceiro. Como quem passa para mostrar até onde já está seguro.

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Fonte do texto: Lenda do folclore brasileiro, em domínio público. O texto foi escrito de novo para o Marytale — não é a reimpressão de nenhuma versão publicada.

Quem escreveu «A lenda do Boitatá» e como era a história na primeira edição — conferimos nas fontes

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