El cuervo y la zorra

Era muy temprano y sobre el campo quedaba todavía el resto frío de la noche. El cuervo estaba en el borde del tejado de la granja y esperaba a que la puerta de la cocina se abriera, porque por la mañana siempre caía algo al patio.

Aquella mañana sobró un trozo de queso. No era grande, pero era amarillo y olía de esa manera que hace que un pájaro baje del tejado sin pensarlo. El cuervo bajó, lo agarró con el pico y volvió a subir de un aleteo.

Voló con el queso en el pico hasta el roble viejo del camino y se posó en una rama alta, desde donde se veía todo. Allí nadie podía alcanzarlo, y allí pensaba comérselo con calma.

Por el camino, abajo, iba una zorra. No tenía prisa y parecía volver de ningún sitio. Levantó la cabeza una vez, siguió andando dos pasos y volvió a levantarla.

— Vaya pájaro — dijo la zorra hacia el camino, no hacia el árbol —. Hace años que no veo uno así por esta comarca.

— Y esas plumas — siguió la zorra, y se sentó como si tuviera todo el día —. Grandes, negras, brillantes. Si además cantara, no habría otro igual en todo el bosque.