O Corvo e a Raposa

Era bem cedo e sobre o campo ainda ficava o resto frio da noite. O corvo estava na beira do telhado do sítio e esperava a porta da cozinha se abrir, porque de manhã sempre caía alguma coisa no terreiro.

Naquela manhã sobrou um pedaço de queijo. Não era grande, mas era amarelo e tinha aquele cheiro que faz um pássaro descer do telhado sem pensar. O corvo desceu, agarrou com o bico e voltou para cima numa batida de asa.

Voou com o queijo no bico até o carvalho velho da estrada e pousou num galho alto, de onde se via tudo. Ali ninguém podia alcançá-lo, e ali ele pensava comer com calma.

Pela estrada, embaixo, ia uma raposa. Não tinha pressa e parecia estar voltando de lugar nenhum. Levantou a cabeça uma vez, andou dois passos e levantou outra vez.

— Que pássaro — disse a raposa na direção da estrada, não na direção da árvore. — Há anos eu não vejo um assim nesta região.

— E essas penas — continuou a raposa, e se sentou como se tivesse o dia inteiro. — Grandes, negras, brilhantes. Se ainda cantasse, não haveria outro igual na floresta toda.