O ovo perdido

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14 páginas

Uma história de dinossauros para crianças. Uma tempestade leva do ninho um dos quatro ovos, e a irmã mais velha passa a tarde subindo com ele.

Na beira do vale, num ninho cavado na areia e forrado de folhas, havia quatro ovos. Três eram claros, quase brancos, e um era um pouco pintadinho, e a esse a família já chamava de Pinta, mesmo que dele ainda não tivesse saído ninguém.

Quem também cuidava deles era Mila, a filha mais velha, que havia saído do ovo duas primaveras antes e achava que isso a tornava uma pessoa de muita experiência. Ela dava voltas em torno do ninho, ajeitava as folhas e conferia se os quatro estavam igualmente cobertos.

Uma noite passou pelo vale uma tempestade. Choveu de um jeito que não dava para dormir, e a água descia a encosta em correntes largas, levando areia, folhas e tudo o que não estivesse preso. De manhã no ninho havia três ovos.

A mãe ficou sobre o ninho e não se afastou dos outros três um passo, porque é assim que se faz e não há outro jeito: se fosse procurar um, poderia perder três. Olhou para o barranco e não disse nada, e Mila entendeu que ninguém ia ir.

Ela desceu pela areia molhada, que escorregava debaixo das patas, até o fundo do barranco. A água já havia baixado e só sobrava um fiozinho no meio, mas por todo lado havia galhos arrastados, folhas grudadas e marcas da correnteza.

No meio do barranco Mila encontrou um pedaço de casca e por um instante horrível pensou que aquilo era o fim do caminho. Mas a casca era fina, acinzentada e de um ovo muito menor — de pássaro, do ano passado. Mila respirou e continuou descendo.

Ela o encontrou de tarde, muito mais embaixo do que esperava. Estava na forquilha de uma raiz que saía da terra, inteiro e intacto, só coberto de barro até a metade. Mila limpou com o focinho e ficou um tempo longo sem fazer mais nada.

Depois começou o problema de verdade. Mila não podia pegar o ovo com a boca — era grande demais e ela tinha medo de apertar. Também não podia levar entre as patas da frente, porque então não conseguia andar.

Então ela começou a rolá-lo. Empurrava com o focinho, bem devagar, uns poucos dedos de cada vez, escolhendo os lugares onde a areia estava mais dura e escorregava menos.

Ela rolou o ovo a tarde inteira. Duas vezes o ovo escapou de debaixo do focinho e desceu um trecho, e nas duas vezes Mila desceu atrás sem dizer nada e recomeçou de onde estava.

Na terceira, em vez de continuar empurrando para cima, Mila se sentou e ficou um tempo longo olhando a encosta. Depois escolheu outro caminho: mais comprido, que dava a volta no barranco, mas por onde se subia pouco a pouco e não de uma vez.

Quando o sol já estava baixo sobre a colina, faltava pouco para o ninho. A mãe a viu de cima e não saiu do lugar, porque junto aos outros três era preciso ficar até o fim — mas esticou o pescoço tudo o que pôde.

O último trecho foi o pior, porque era o mais em pé e o mais solto. Mila apoiou o ovo contra o próprio costado para ele não poder descer e empurrou com o ombro, não com o focinho. E assim, de lado, subiu os últimos passos.

Ela pôs Pinta ao lado dos outros três, exatamente como estava antes, jogou umas folhas por cima e só então se deitou. Pinta saiu do ovo três dias depois, e foi a única dos quatro que a irmã mais velha conheceu antes de nascer.

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