Tupsi e a tempestade

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14 páginas

Uma história de dinossauros para crianças que têm medo de tempestade. Tupsi aprende a contar do relâmpago até o trovão.

Tupsi era um dinossauro pequeno de costas verdes e cauda bem comprida. Morava com a mãe e a avó num vale junto ao rio, onde cresciam samambaias mais altas que ele e onde quase todos os dias acontecia alguma coisa interessante.

Ele não gostava de tempestade. Quando o céu ficava escuro no meio do dia, Tupsi procurava a folha maior que conseguia encontrar, se enfiava embaixo e ficava ali até tudo acabar, contando as batidas do próprio coração.

Naquela tarde o ar ficou denso e pesado, como se alguém tivesse tapado o vale com uma coisa grande. As libélulas voaram baixo sobre a água e depois pararam de voar de todo, e as samambaias ficaram paradas mesmo sem haver vento.

O primeiro relâmpago cruzou o céu inteiro, de uma colina à outra, e por um instante o vale ficou branco como ao meio-dia. Tupsi se enfiou embaixo da samambaia maior antes de o trovão chegar, e o trovão chegou na mesma hora e foi enorme.

A mãe dele se sentou ao lado, na areia molhada. Não disse que ele não tivesse medo, porque sabia que essa frase ainda não serviu para ninguém na história. Ficou ali sentada, e aquilo já era alguma coisa.

— Quando você ver o relâmpago, comece a contar — disse a mãe. — E pare justo quando ouvir o trovão. Tupsi não entendeu para que servia aquilo, mas contar era melhor do que ficar escutando, então ele aceitou.

Relampeou outra vez. Um. Dois. Três. Quatro. Cinco. O trovão chegou mais tarde que na vez anterior e soou claramente mais fraco, como se alguém o tivesse coberto com uma manta.

Depois aconteceu uma coisa que Tupsi não esperava de jeito nenhum. Relampeou, e ele só conseguiu contar até três. — Três — disse assustado. — Então ela chegou mais perto — disse a mãe, sem se mexer. — Continue contando.

Tupsi contou outra vez. Quatro. Depois seis. — Exatamente — disse a mãe. — Quanto maior o número, mais longe ela está. A tempestade não fica parada: ela vem, passa e vai embora. E você pode saber em qual das três ela está.

Tupsi contou mais quatro vezes. Seis. Seis. Oito. Onze. No onze o trovão já era só um barulho longe, como se alguém movesse pedras do outro lado da colina.

Quando Tupsi saiu de debaixo da samambaia, o vale tinha outra cara, diferente da de manhã. Tudo estava molhado e brilhante, nas poças se refletia o céu, e a avó dele estava junto à água bebendo como se não tivesse acontecido nada.

— E então? — perguntou ela. — Dezoito — disse Tupsi, porque foi isso que ele contou no último relâmpago. — Já quase não sobrou nada. A avó concordou com a cabeça, como quem recebe um dado importante.

A avó bebeu mais um pouco e disse que, quando ela era pequena, ninguém lhe ensinou a contar, então ela passou a infância inteira com medo da mesma coisa pelo mesmo tempo. E que às vezes a diferença entre ter medo muito tempo ou pouco tempo é só saber uma coisa.

Daquele dia em diante Tupsi continuou não gostando de tempestade, e provavelmente nunca gostou. Mas quando o céu ficava escuro, ele já não se escondia na hora. Ficava parado, esperava o primeiro relâmpago e começava a contar — e contar é uma coisa que se faz, e fazer alguma coisa é diferente de esperar.

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