A primeira neve do pequeno dinossauro

Então ele percebeu que não estava sozinho. Ao lado do círculo dele corria outro caminho de pegadas, completamente diferente do seu: menor, mais estreito e de três dedos em vez de quatro.

As pegadas levavam para debaixo de um arbusto baixo. Debaixo do arbusto estava sentado alguém ainda menor que Kapi, todo arrepiado, olhando para ele com um olho só. — Você também está fazendo pegadas? — perguntou Kapi. — Desde a manhã — disse o outro.

O resto da manhã eles passaram fazendo pegadas. Descobriram que, se você anda arrastando as patas, a pegada sai larga e borrada, e que, se anda devagar e com cuidado, dá para ver cada dedo separado. E descobriram que, se dois caminhos se cruzam, dá para ver perfeitamente quem passou primeiro.

Os dinossauros adultos olhavam de lado e não atrapalharam nem um pouco. Eles sabiam uma coisa que os filhotes ainda não sabiam: que daquele branco ia ter muito, e que até a primavera ia haver tempo de sobra para tudo.

Ao anoitecer levantou vento e começou a nevar outra vez. Todas as pegadas — as largas, as de três dedos e o primeiro círculo de Kapi — desapareceram debaixo de uma camada nova, e o vale voltou a ficar liso, como de manhã.

Kapi se preocupou um pouco com aquilo e dormiu sem se consolar. Mas de manhã saiu, viu o branco liso e intacto, sem uma única pegada, e entendeu que aquilo não era perda. Era o começo outra vez. E foi buscar o do arbusto para contar.