Tupsi y la tormenta

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14 páginas

Un cuento de dinosaurios para niños que tienen miedo a las tormentas. Tupsi aprende a contar desde el relámpago hasta el trueno.

Tupsi era un dinosaurio pequeño de lomo verde y cola muy larga. Vivía con su madre y su abuela en un valle junto al río, donde crecían helechos más altos que él y donde casi todos los días pasaba algo interesante.

No le gustaban las tormentas. Cuando el cielo se ponía oscuro en mitad del día, Tupsi buscaba la hoja más grande que pudiera encontrar, se metía debajo y se quedaba allí hasta que todo terminaba, contando los latidos de su propio corazón.

Aquella tarde el aire se puso denso y pesado, como si alguien hubiera tapado el valle con algo grande. Las libélulas volaron bajo sobre el agua y dejaron de volar del todo, y los helechos se quedaron quietos aunque no hubiera viento.

El primer relámpago cruzó el cielo entero, de una colina a la otra, y durante un instante el valle se puso blanco como a mediodía. Tupsi se metió debajo del helecho más grande antes de que llegara el trueno, y el trueno llegó enseguida y fue enorme.

Su madre se sentó a su lado, en la arena mojada. No le dijo que no tuviera miedo, porque sabía que esa frase no le ha servido todavía a nadie en la historia. Se quedó allí sentada, y eso ya era algo.

— Cuando veas el relámpago, ponte a contar — dijo su madre —. Y para justo cuando oigas el trueno. Tupsi no entendió para qué servía eso, pero contar era mejor que estar escuchando, así que aceptó.

Volvió a relampaguear. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. El trueno llegó más tarde que la vez anterior y sonó claramente más flojo, como si alguien lo hubiera tapado con una manta.

Después pasó algo que Tupsi no se esperaba en absoluto. Relampagueó, y él solo llegó a contar hasta tres. — Tres — dijo asustado. — Entonces se ha acercado — dijo su madre, sin moverse —. Sigue contando.

Tupsi contó otra vez. Cuatro. Después seis. — Exacto — dijo su madre —. Cuanto más grande es el número, más lejos está. La tormenta no se queda quieta: viene, pasa y se va. Y tú puedes saber en cuál de las tres está.

Tupsi contó cuatro veces más. Seis. Seis. Ocho. Once. Con el once el trueno ya era solo un ruido lejano, como si alguien moviera piedras al otro lado de la colina.

Cuando Tupsi salió de debajo del helecho, el valle tenía otro aspecto que por la mañana. Todo estaba mojado y brillante, en los charcos se reflejaba el cielo, y su abuela estaba junto al agua bebiendo como si no hubiera pasado nada.

— ¿Qué tal? — preguntó. — Dieciocho — dijo Tupsi, porque eso fue lo que contó en el último relámpago —. Ya casi no queda. La abuela asintió, como quien recibe un dato importante.

La abuela bebió otro poco y dijo que cuando ella era pequeña nadie le enseñó a contar, así que se pasó toda la infancia teniendo miedo de lo mismo durante el mismo rato. Y que a veces la diferencia entre tener miedo mucho o poco rato es solo saber una cosa.

Desde aquel día Tupsi siguió sin que le gustaran las tormentas, y seguramente nunca le gustaron. Pero cuando el cielo se ponía oscuro, ya no se escondía enseguida. Se quedaba quieto, esperaba el primer relámpago y empezaba a contar — y contar es algo que se hace, y hacer algo es distinto de esperar.

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