Gute Nacht, ihr Dinosaurier

Im Tal wurde es Abend. Die Libellen setzten sich auf das stille Wasser und blieben sitzen, die Farne standen still, und über den Hügeln wurde der Himmel erst orange, dann rosa und dann dunkelblau. Der Fluss war so ruhig, dass die ersten Sterne doppelt zu sehen waren.

Die großen Langhälse schliefen im Stehen, oben auf dem Hügel, mit gesenkten Köpfen und geschlossenen Augen. Sie machten es so, weil man im Stehen schneller wieder wach ist, und weil sie sich nicht gern hinlegten: das Aufstehen dauert bei so einem Hals nämlich sehr lange.

Die mit den Platten auf dem Rücken legten sich dicht nebeneinander auf die Seite, wie eine Reihe Dachziegel, und schoben sich noch eine Weile zurecht, bis niemand mehr allein lag und jeder irgendwo einen Rücken zum Anlehnen hatte. Erst dann wurde es still.

Die sechs kleinen schnellen schliefen als ein einziger Haufen in einem Nest aus trockenem Gras, übereinander und durcheinander, Kopf an Bauch und Schwanz über Rücken, und niemand hätte sagen können, welcher Schwanz zu welchem Kopf gehörte. Wenn einer sich drehte, drehten sich alle mit, und keiner wachte davon auf. Von außen sah es aus wie ein einziges Tier mit sehr vielen Beinen.

Die mit den breiten Schnäbeln schliefen am Rand des Flusses, halb im flachen Wasser, damit sie es hörten, wenn jemand ans Ufer kam. Einer von ihnen blieb immer wach und stand mit dem Kopf über dem Wasser und den Augen offen. Nach einer Weile weckte er ganz leise den nächsten, und dann legte er sich selbst hin und schlief sofort ein.