Der Fuchs und die Trauben

Es war so heiß, dass sogar der Schatten unter den Bäumen warm wurde. Der Fuchs lief seit dem Morgen und hatte nichts gefunden: Die Mäuse saßen tief unter der Erde, die Vögel hoch in den Ästen, und der Bach, an dem er sonst trank, war bis zur Hälfte ausgetrocknet.

Als er am Weinberg vorbeikam, blieb er so plötzlich stehen, dass er sich auf die Hinterläufe setzte. Über ihm, an einer hohen Pergola, hingen Trauben: dunkel, schwer, mit diesem weißen Hauch darauf, den nur die reifsten haben. Eine war vom eigenen Saft aufgeplatzt, und es tropfte von ihr herunter, Tropfen für Tropfen, mitten in den Staub.

Der Fuchs ging näher heran, umrundete den Pfosten einmal und maß die Höhe mit den Augen ab. Es sah nach einer Höhe aus, die man schafft, wenn man sich richtig abdrückt. Er ging in die Hocke, zählte im Kopf bis drei und sprang. Es fehlte eine halbe Pfote.