O Flautista de Hamelin

O forasteiro não pegou nada. Olhou o prefeito um tempo longo, virou-se e foi, sem dizer uma palavra. Os vereadores riram atrás dele. De noite ainda riam.

No domingo, dia 26 de junho, os adultos estavam todos na igreja. As crianças brincavam lá fora na rua, como em todo domingo.

E ouviu-se a flauta outra vez. Desta vez ela soava diferente: mais clara, mais rápida, como uma coisa que a gente precisa ver. As crianças se levantaram e saíram correndo, todas juntas, atrás da capa de muitas cores.

Passaram pelo portão leste e subiram o caminho até o monte que chamam de Koppen. Ali havia uma entrada que ninguém tinha visto antes — e ali elas entraram, cento e trinta crianças, uma depois da outra.

Depois o monte se fechou outra vez. Quando os adultos saíram da igreja, a rua estava vazia. Procuraram até a noite, e depois por muitos dias, e não acharam nada.

Duas crianças ficaram em Hamelin. Uma era cega e não achou o caminho. A outra era surda e não ouviu a flauta. Nenhuma das duas conseguiu contar para onde as outras foram — uma não tinha visto, a outra não tinha entendido.

Em Hamelin, daquele dia em diante, passaram a contar de outro jeito: os anos eram contados a partir do dia em que as crianças foram. Escreveram isso na parede da Câmara, para ninguém esquecer.

E há ainda um final em que se acredita no leste. Muito longe, na Transilvânia, viviam pessoas que falavam a mesma língua que em Hamelin, e ninguém sabia direito quando elas tinham chegado lá. Alguns dizem: são elas. Saíram do outro lado do monte.

A rua por onde elas passaram se chama em Hamelin, até hoje, Bungelosenstraße — a rua sem tambores. Ali não se toca música e não se dança, nem em casamento. Não porque seja proibido. E sim porque ali, há setecentos anos, ninguém faz isso.